Le téléphone sonne. Je hais la sonnerie de ce truc. Strident, désagréable. Mes tympans délicats sont agressés à chaque fois que je reçois un appel. J’ai beau être un fervent admirateur des nouvelles technologies, celle-ci a le don de me taper sur les nerfs. Pourquoi ne puis-je pas être réveillé par l’odeur d’un café chaud plus souvent ? Pourquoi faut-il que ce soit ce son, semblable à des ongles sur un tableau noir, qui me fasse ouvrir les yeux ? Je grogne mon mécontentement, incapable d’articuler quoi que ce soit, et conservant mes paupières closes je me tourne difficilement sur mon côté droit, attrape l’un de mes nombreux oreillers et l’écrase sur ma tête. Cela est loin d’être suffisant pour que le son du téléphone ne parvienne pas jusqu’à mes oreilles, mais cela l’atténue quelque peu. Avec de la chance, je pourrais même me rendormir si la personne au bout du fil n’est pas d’humeur à insister. J’ai besoin de sommeil, j’en manque bien trop. Au train où je m’efforce de travailler, d’enchainer chaque jour l’administration du Palace et celle du Please Don’t Tell, je vais finir par m’installer un lit dans chacun de mes bureaux histoire d’arrêter de m’endormir sur la paperasse. Faute que l’on parvienne à me convaincre d’engager une secrétaire, ou n’importe qui pouvant me soulager de cette masse de travail, j’avais décidé de m’accorder une longue grasse matinée afin de me revigorer, m’interdisant de me lever avant onze heures. Il semblerait que le destin en a décidé autrement. Par curiosité, je soulève légèrement l’oreiller afin de dégager ma vue. Je lis l’heure à laquelle cet appel inopportun m’arrache de mes songes ; la mi-journée est passée. Ah. On frappe finalement à ma porte. Le vieil homme que j’ai récemment engagé comme domestique tient le téléphone entre ses mains. Je n’ai pas encore retenu son nom, et vu ma piètre mémoire des appellations, je ne suis pas prêt de le nommer autrement que Monsieur avant des semaines. « Madame Boyers-Floyd à l’appareil, Monsieur, désirez-vous prendre l’appel ? » J’envoie balader le coussin qui couvrait mon visage et ouvre difficilement un œil. Les rideaux sont ouverts, je dormais si profondément que je n’avais pas entendu mon Majordome les tirer. La lumière m’agresse la rétine ; j’ai déjà connu mieux comme réveil. Je me lève finalement, fais quelques pas semi-chancelants vers le vieil homme. « Donnez-moi ça, merci. » Je saisis le combiné et tente d’avoir l’air moins immergeant que je le suis. Rosemary est bel et bien au bout du fil. Elle souhaite me voir aujourd’hui, et, hormis nous, Dieu seul sait pourquoi. J’accepte. Elle me fixe rendez-vous chez elle. Je grimace, mais acquiesce une fois encore. Je ne sais pas vraiment pourquoi l’idée de la voir dans la demeure de Russell me chiffonne, me met mal à l’aise. Mais je ne me voyais pas refuser pour une raison qui m’échappait moi-même. Elle raccroche sur ce. Je tends le téléphone au Majordome. « Règle numéro 1, mon cher. On ne m’appelle pas Monsieur dans ma propre demeure. Et jamais, jamais on ne m’appelle par mon prénom. C’est Gabriel. Et uniquement Gabriel. Vous me copiez ? » Il hoche la tête en silence et quitte la chambre. Lorsqu’il revient, il porte le déjeuner sur un plateau d’une main, et des habits propres dans l’autre. Un Majordome, ça change la vie. Néanmoins, je toise les vêtements qui me sont proposés. Mon naturel colérique refait surface lorsque je m’exclame ; « C’est de la mode Américaine ça ! Vous vous payez ma tête ?! »

J’arrive devant la demeure de Rosemary à l’heure prévue. Une véritable performance de ma part, puisque je ne suis jamais à l’heure au moindre de mes rendez-vous habituellement. Je remercie mon chauffeur et le congédie ; me connaissant, je préfèrerais rentrer à pied, m’accordant un large détour afin de réfléchir, penser. Et à moins de me découvrir une réelle envie de retourner à mon appartement, j’irai directement au Palace récupérer quelques papiers dont je m’occuperai ce soir. Quoi que, tout cela n’est qu’une hypothèse. Mais je suis constamment en train de réfléchir aux choses que j’ai à faire. Je travaille trop. La boulimie du travail qu’avait mon père commence à m’affecter. Cette pensée m’horrifie. Non, à bas mes plans. Je rentrerai chez moi et enverrai une longue lettre à ma famille en Angleterre. Qu’ils sachent à quel point ils me manquent. La voiture est déjà loin, aucune marche arrière n’est possible semble-t-il. Je retrouve cette boule tordant mon estomac, cette sensation étrange que je n’ai toujours pas réussi à décrypter. Je trouverais ridicule que ce soit de la peur ou une quelconque crainte, autant que j’aurais honte qu’il s’agisse de hâte. Cela ressemble en tout point, à vrai dire, à du trac. Ce même sentiment qu’éprouvent les artistes avant d’entrer en scène. J’ouvre le portillon et pénètre dans un jardin des plus somptueux. Ce n’est pas la première fois que je me rends dans cette maison de la cinquième avenue. Des réceptions, et autres soirées mondaines, ont parfois lieu. Je ne m’y rends que pour y faire bonne figure, montrer que je suis présent, sourire, serrer quelques mains, et surtout tenir compagnie à mon amie. La politique est loin de m’intéresser, malgré quelques encouragements de certaines de mes relations visant à me faire songer cette perspective de carrière. Mais ce sont des aliénés ; il faudrait pour cela que j’accepte une naturalisation américaine. Et ça, jamais. Une fois le jardin traversé, je monte les quelques marches menant à la porte d’entrée. Face à l’immense demeure, je me sens insignifiant. Je comprendrais qu’un grand nombre d’invités décident de rebrousser chemin parfois tant cette porte est imposante. J’inspire un grand coup. Mon automatisme consistant à ajuster mon gant trahit une certaine inquiétude. Mais cette inquiétude est injustifiée ; Russell n’est pas censé être présent, il n’y a que Rosemary pour pouvoir m’accueillir. C’est d’ailleurs la jeune femme qui se tient devant moi lorsque la porte s’ouvre. « Bonjour, Rosy. » Un sourire apparait sur mon visage comme par magie. Le trac s’envole alors que je pose un pieds dans la demeure.

Laisser aller, et voir au fur et à mesure. C’est ce qui s’est imposé à moi, comme une évidence, lorsque la porte s’ouvrit et que la mine chaleureuse de Rosemary apparut. A vrai dire, c’est ainsi que j’agis souvent. Tenter d’y déroger me semble soudainement imbécile. Pourquoi serais-je quelqu’un d’autre que moi-même, soudainement ? Quel rôle devrais-je jouer ? Je suis désormais l’amant, mais cela ne change rien à ma manière d’être. Ni à l’amitié qui m’unit à Rosy. Ce n’était qu’un titre, un statut douteux. Rien d’autre qu’un mot. Et démantelé, lettre par lettre, il s’était évanoui dans les airs. Avec la jeune femme, je suis en confiance. Près d’elle, j’ai ce sentiment de sécurité, quelque peu précaire, mais je sais que je peux prendre appui sur son épaule lorsque j’en avais besoin. Nous sommes là l’un pour l’autre, nous nous sommes acceptés et appréciés ainsi depuis le départ. Je ne vois rien de tout cela changer, malgré tout. Mais rien n’est fait, et il se pourrait que mes pensées changent du tout au tout une fois l’après arrivé. Et si notre lien s’en voyait entaché ? J’ai cette crainte, mais je la dissimule. Je me contente d’avoir foi en l’avenir. Et de croiser les doigts.

J’entre dans la villa, accroche ma veste au porte-manteau –sublime ouvrage en chêne art déco, tout en courbes et en finesse. A peine mon attention se porta sur Rosemary que celle-ci s’avance pour m’embrasser furtivement. Amusé par son engouement, mon sourire s’élargit. Paradoxalement, cette femme ayant la maturité pour désirer un enfant avec une telle ferveur ressemblait à cet instant à une petite fille, en tapant ainsi dans ses mains. M’accompagnant jusqu’au salon –merveille d’architecture, lumineux et chaleureux- je lui réponds ; « Des affaires, comme toujours. Le contrat de Tucker va prendre fin, quel dommage… Je ne sais pas ce que je vais faire de mes soirées de travail sans elle. » Ma magnifique Sophie Tucker va terriblement me manquer. Bien qu’elle m’ai promis de réserver la scène une fois de temps en temps, elle doit s’en aller à la rencontre de nouveau public, dans d’autres villes. Comment pouvait-elle quitter New-York ? Comment pouvait-elle me quitter moi ? Sa musique est une telle source de réconfort, les soirs où le travail m’accable trop pour que je me rendre au bar. Elle provoque en moi l’équivalent d’un orgasme auditif lorsque sa voix résonne dans tout le Palace. Elle est merveilleuse… Je soupire, songeant que, bientôt, elle sera remplacée. Mais je doute que qui que ce soit ne lui aille à la cheville. Quoi que je manque certainement d’objectivité. Passant d’un sujet à l’autre, je reprends ; « Alice a été prise par la police au B-Flat. Tu sais, cette histoire de perquisition au Jour de l’An. Elle travaillait comme serveuse là-bas, elle ne me l’avait même pas dit. Tss… Quel gâchis. » J’espére désormais qu’elle en avait terminé avec cette affaire, ou qu’elle n’aura pas plus d’ennuis que cela. Une enquête sur elle mènerait droit au Please Don’t Tell… Et je ne veux même pas penser au nombre de pattes à graisser pour que cela n’arrive pas, et que la jeune femme soit laissée tranquille. C’est un cauchemar qui se profile à l’horizon. Je ne suis pas au dollar près, mais j’ai assez peur pour mes finances et mes affaires depuis cette descente de police. Néanmoins, je n’ai pas perdu de clients, au contraire. Les anciens du B-Flat se réfugient ailleurs, dont chez moi, je ne peux qu’en être satisfait. Je n’ai rien contre me faire de nouveaux habitués. Puis me vient à l’esprit un habitué en particulier. Une habituée, en réalité. « Et puis, j’ai rencontré une jeune femme, au bar. Un peu… étrange. Saoule surtout. Et… Oh, je ne sais pas, c’est sans intérêt. » Je hausse les épaules, me rendant contre que je pensais à voix haute surtout. Je ne sais pas quoi en dire moi-même.

La voix de Rosy s’échappe de la cuisine, me proposant un verre. Boire de l’alcool dans la demeure d’un politicien, celle de Russell d’ailleurs, qui remplissait sa cave grâce à moi, est à mes yeux la plus grande provocation que je puisse commettre derrière son dos. Après coucher avec sa femme sous son toit, bien sûr. Après une courte réflexion, je réponds à travers la pièce. « Si tu sais où Russell a caché le Bordeaux hors de prix que je me suis saigné à lui trouver, j’en apprécierai un verre. Sinon, un thé. » Oui, en bon Anglais, à toute heure, je bois du thé. Je n’ai pas tellement envie de quelque chose de fort, et à vrai dire un verre de vin rouge me conviendrait parfaitement, ajoutant sa touche de rondeur et de sensualité à notre entrevue. Mais je me doutais que l’époux de Rosemary serait du genre à fermer sa cave à clé, et cacher celle-ci dans un coffre, lui-même fermé à clé, et dont il garderait ce sésame dans quelque cachette secrète afin de rendre ses bouteilles hors de portée de sa femme. Auquel cas, l’indémodable thé ferait tout aussi bien l’affaire.

Seul dans le salon depuis quelques minutes, et déjà bien trop longtemps, je me lève du canapé et fais quelques pas dans la pièce. J’admire les tableaux aux murs, chaque élément de décoration. La pièce est accueillante, mais j’y ressens un malaise. Etant proche de la maîtresse de maison, je vois parfaitement le caractère superficiel de cet environnement. Une même ambiance régne chez moi. Après quelques mètres, je me dirige vers la cuisine où se trouve Rosemary. Celle-ci me demande ce qu’il en est du PDT. J’apparais, silencieusement, dans l’encadrement de la porte, appuyé contre le cadre. « Aucun problème dernièrement, heureusement. » fais-je simplement avec un sourire. Quand bien même il y en aurait, je ne lui dirai pas à cet instant. Je ne veux vraiment pas que les affaires aient droit à une part même momentanée de la conversation, pas avec Rosy. « D’ailleurs, où est Russell ? » demande-je finalement. Uniquement dans le but de savoir à quelle distance se trouve le politicien, et pour combien de temps. Question d’organisation, vous voyez.

Mon esprit, je me l’imagine toujours sous la forme d’une immense bibliothèque. Le rayon des affaires, le rayon de la musique, entre les deux, le rayon des affaires musicales. Et je vagabonde entre ces allées, attrapant un ouvrage au passage lorsque son sujet est de mise dans la réalité. Mais comme à mon habitude, je jongle avec vingt livres à la fois. Mon esprit est une bibliothèque, mais aussi un désordre organisé, trop encombré, un brin délabré, comme une chambre d’adolescent. En résumé, je pense bien trop, trop souvent. A vrai dire, je ne cesse d’être en proie à cette multitude de pensées que lorsque mes mains entrent en contact avec le clavier d’un piano –et, autant être franc, dans les bras d’une femme. Et le reste du temps, je calcule mes déplacements avec six coups d’avance. Je crois que me noyer dans les pensées du travail parvient à me faire oublier que celui-ci me déplaît, n’ayant plus la place pour quelque vague de complainte. Quoi que cela arrive toujours. L’esprit constamment encombré, je ne sais jamais que dire, ni par où commencer, lorsque l’on me demande des nouvelles. Alors je lance quelques phrases résumant les évènements de ma vie à Rosemary. Ce qui me semble valoir la peine d’être dit. La jeune femme me connait assez bien, depuis peut-être un an que nous nous fréquentons, ce que je trouve bien pratique dans ces moments-là. Elle sait comment rattraper mes phrases à la volée.

Tandis que je lui fais part de mon désespoir à l’idée de savoir mon artiste vedette loin de moi, Rosemary, avec la subtilité qui lui est propre, me glisse un mot à propos d’un ami dont elle admire les talents de pianiste. A savoir que je ne m’engage que rarement sur ce genre de pistonnage, et que je fonctionne au coup de foudre, je ne traite les amis de mes amis d’aucune autre manière qu’un autre artiste dans le cadre d’une audition pour un emploi dans mes établissements. J’hoche alors simplement la tête ; je ne me méfie pas du jugement sur la qualité du doigté du pianiste qu’elle désire me faire rencontrer, mais je ne me fie qu’à ma seule opinion. « Je serais ravi de le rencontrer. » fais-je, avec un fin sourire. Et déjà, un recoin de mon cerveau travaille à la recherche du jour propice à cette entrevue. Il me semble soudainement vital de décrocher de temps en temps. Je commence à respirer pour le travail. Je finirais comme mon père ; c’est hors de question.

Rosy est soudainement toute excitée par la perquisition du B-Flat qui me cause tant de tracas. Elle sautille presque, elle retrouve sa moue enfantine qui lui va à ravir. Son petit rire retentit, éclat authentique dans ce cadre superficiel. J’aime à la voir me parler de ces petites choses qui font qu’elle se trouve une forme de liberté. J’ai souvent l’impression qu’elle parvient mieux que moi à échapper à l’emprise de Russell. Je suis sous sa botte, et elle, lui file peu à peu entre les doigts. Il m’est jouissif de l’y aider, et d’être celui qui sait, un peu comme le maître ressent de la fierté vis-à-vis des progrès de son élève. Comme elle-même me le disait, je finirais par connaitre la femme de Russell mieux que celui-ci. Mon visage manque d’expression, je le crains. Je suis trop occupé à observer la jeune femme, à apprécier la vue de son charmant sourire trahissant son épanouissement, cette petite étincelle que je décèle dans son regard et que je ne lui connaissais pas. Seule l’esquisse d’un sourire étire discrètement mes lèvres ; heureuse, elle serait si belle.

Le verre de vin m’est refusé, malheureusement. Ma déception demeure en demi-teinte ; je me doutais bien qu’il serait bien trop beau d’avoir le beurre et l’argent du beurre dans la même journée. Mais je crois bien pouvoir me contenter de ce qui me sera donné. A savoir, un thé. La bouilloire remplie d’eau attend sur le feu. Rosemary s’approche de moi avant de répondre à la fameuse interrogation ; où se trouve Russell. « Russell est au Gouvernement. Il est parti cinq minutes avant que je ne t'appelle. Ensuite, il doit rencontrer des hommes d'affaire de l'étranger. Un loooong dîné très ennuyant y fera suite... pendant ce temps, personnellement... je compte bien m'amuser un peu... » Ses paroles sont pleines de sous-entendus, et je ne suis pas sourd. Je lui adresse un sourire, en réponse au sien. Et le regard allant de pair. Un pincement de lèvres tandis qu’elle me tourne le dos pour s’occuper de la bouilloire sifflante. Une pensée pour Camille, qui serait plié de rire s’il savait. Je ne veux même pas m’imaginer à quelles remarques j’aurais droit. « Je suis bien d’accord. » dis-je en suivant la jeune femme retournant au salon.

Nous nous installons, l’un en face de l’autre. J’avoue être quelque peu amusé de voir une Américaine prendre un thé ; je crois que cela n’est pas réellement dans leurs habitudes. Jusqu’à ce que je me souvienne que Rosemary n’est pas Américaine d’origine, mais Européenne, comme je le suis. Elle souffle sur sa tasse, la mienne demeure sur la table, à refroidir. Je ne résiste pas à la tentation de m’allumer une cigarette et en dépose une au bord de mes lèvres. « Une autre bouffée de liberté, Madame ? » je demande avec un sourire joueur, m’approchant un peu d’elle et lui tendant le paquet de Lucky Strike. Je fais mine de ne pas remarquer son pied déchaussé, quoi que mon sourire me trahisse. Un petit président français peu crédible, bien des années plus tard, dira que "parfois, l'attente fait monter le désir" –sûrement la phrase la plus censée de son quinquennat.

La cigarette se consume doucement ; j’inspire à plein poumons ce tabac si fort, si nocif, si calmant. Mon meilleur ami dans toutes les situations, et qui ne quitte que rarement mes lèvres. J’aime observer les arabesques dans la fumée, y deviner des formes comme un enfant s’imagine des histoires dans les nuages ; le goût âpre et cette légère brûlure dans le fond de la gorge qui vous rappelle à quel point vous êtes vivant. Rosemary accepte d’en fumer une avec moi, ce dont je ne doutais pas à vrai dire. Avec un sourire complice, autant par cet acte que ce qui se tramait sous la table, je laisse saisir l’une des barres de nicotine entre ses doigts et la porter à ses lèvres. Un geste dont toutes les femmes savent souligner la sensualité avec la subtilité qui est la leur. Le métal contre la pierre crée une flamme qui embrase le bout de la cigarette. Comme si fumer avait toujours fait partie des habitudes de Rose. J’aime à penser que ce que l’on nommerait une mauvaise influence de ma part sur la jeune femme n’est en fait que l’une des meilleures choses qui puisse lui arriver. Après tout, bien qu’elle ce soit mise à fumer en ma compagnie, et que je ne refreine pas ses idées d’adultère, je sais qu’il s’agit là de ce dont elle a besoin. Mieux ; de ce qu’elle-même désire. Néanmoins, il est encore du chemin avant que Rosemary n’épouse parfaitement le chemin d’une émancipation totale. En témoigne sa soudaine réaction lorsqu’un nuage de fumée apparait au-dessus de nos têtes ; la panique. Et si Russell sentait l’odeur du tabac imprégné dans les coussins du sofa ? Si cela ne tenait qu’à moi, je me ficherait bien de sa réaction et fumerais jusqu’à ce que les murs respirent la nicotine. Mais je ne tiens pas à attirer des ennuis à mon amie. Néanmoins, tandis qu’elle se lève pour aller ouvrir la fenêtre, je ne peux m’empêcher de rire. Sa réaction fut si soudaine et spontanée qu’elle-même n’avait pas dû se rendre compte du témoin de l’ancrage de ses habitudes de femme bonne et intentionnée cela était.

Je me lève à mon tour et rejoins la jeune femme près de la fenêtre. La fumée disparait ainsi à l’extérieur. Appuyé dos contre le mur, Rosemary face à moi, je pose une main sur sa hanche pour l’approcher un peu, le regard dans le sien, presque innocemment. Presque. « Et fumer en bonne compagnie est d’autant plus agréable, n’est-ce pas ? » Fais-je avec un sourire. Toute forme de malaise a disparu ; j’ai décidé de cesser, pour une fois, de calculer chacun de mes coups comme si chaque scène de ma vie était un plateau d’échecs. Je m’en remets désormais aux évènements, et étrangement, cela me détend. Je suis confiant, comme pour toutes ces fois où l’on me surprend à flatter telle ou telle femme uniquement pour le sexe auquel elle appartient, qu’elle soit mariée ou non. Rose est non seulement mariée, mais aussi de sept ans mon aînée. Je ne m’étais jamais penché sur ce fait auparavant. Cela ne commencera sûrement pas aujourd’hui, mais j’en riais intérieurement. Mes lèvres, elles, tiraient sur la cigarette. Lorsque celle-ci finit par atteindre la proximité du filtre, je quitte Rose sans un mot et retourne au sofa, écrasant le mégot au passage. J’aime autant parler que laisser faire le silence ; je ne suis pas un grand bavard à vrai dire –ce qui ne m’empêche pas de savoir être beau parleur- et je préfèrerai presque ne m’exprimer qu’à travers la musique. C’est donc naturellement que je me rassois en silence, laissant à Rosemary le loisir de parler tandis que je prenais une gorgée de mon thé. Un sourire amusé étire mes lèvres alors que la jeune femme songe déjà à ranger pour la venue de son mari. J’avais parfois du mal à le croire lorsque je voyais comment le mariage pouvait rendre certaines femmes si dociles.

Je devine être invité pour la nuit aux paroles de Rose. Mon sourire demeure, en réponse au sien. L’on peut faire beaucoup en une journée… Et elle et moi savons à quoi employer notre temps. « Une prison tout confort ; cigarettes, lit et amante… Je pense que je saurais retenir mes larmes. » Fais-je avant de prendre une nouvelle gorgée. Sans hésitation ni honte, j’appelle Rosemary mon amante. Si nous perdons notre temps en hésitations, nous ne cesserons pas de sitôt de nous tourner autour avec indécision. Tout comme la caresse de son pied contre ma jambe le fait, la couleur est annoncée. « Tu devrais cesser de songer à Russell. » Dis-je en posant ma tasse vide. Je sais lire en mon amie, et je devine son époux bien trop présent sans avoir besoin de l’être physiquement. Lorsqu’il était absent, il ne tenait qu’à Rosemary d’oublier que ces lieux sont une prison. Après tout, il n’était nuls barreaux aux fenêtres. Et quand bien même existait-il des moyens de s’échapper sans quitter la villa. Elle disposera bientôt de l’un d’eux. Je me glisse jusqu’à me trouver près d’elle, ajoutant ; « Et je connais un moyen. » Je suppose qu’elle sent le sous-entendu dans ma voix. Et ma main sur sa jambe.

Je crains d’aller trop vite. Beaucoup trop vite. Je suis là pour une certaine raison. Cette demande incongrue de Rose, ce service. Pourrait-il prendre le pas sur le reste ? M’étant juré de cesser de penser au travail qui accapare déjà bien trop ma vie chaque jour du matin au soir, je désirais mettre Rosemary au centre de mes idées pour le temps où je serais en sa compagnie ; il n’y aura qu’elle. Alors, naturellement, je songeais à la jeune femme. Je me demandais où tout cela allait mener ; dans un lit, oui, évidemment. Mais après ? L’eau est encore chaude dans les tasses, et déjà mes doigts glissent le long de sa cuisse. Et si l’amie qui m’est si chère, devenue amante comme moi-même j’osais le déclarer, ne retrouvait plus son premier statut. Que faire si notre amitié se voyait éclipsée par ce qui est censé en être une preuve ? Une preuve presque malsaine, d’une certaine manière, aux yeux de ceux qui ne comprendrait pas les motivations de chacun d’entre nous. Mais je ne me vois pas donner des cours sur ce qu’il est bon de faire ou pas, ce qui est moral ou non. Après tout, je défie la loi, je la corromps, j’abreuve les ivrognes, je couche avec des femmes mariées, et j’en passe. Qui existe-t-il de moins bien placé que moi, si ce n’est le chef d’un réseau de prostituées ? Il est des jours où face à ce constat, je ne pense pas être digne de porter mon propre nom. Quoi qu’il en soit, malgré mes doutes, malgré mes remises en question, ma décision demeure la même. Je n’ôte pas ma main de sa hanche, sous le tissu de sa robe. Là où elle m’a guidé. Je ne saurais rompre une promesse. Ni la repousser. Je ne perdais pas mon amie. Et quand bien même cela doit être le cas, je tâcherais d’effacer toute forme de regrets.

Elle scelle nos lèvres dans un premier baiser, mes dernières pensées s’échappent. Un courant d’air les balaye, et je n’ai même plus souvenir du sujet auquel je songeais il n’y a pas quelques secondes. Immédiatement, mon cœur accélère sous cette caresse. Différent du baiser qu’elle m’avait donné la première fois, celui-ci m’est bien plus agréable. Ma main se pose sur sa joue, afin que son visage demeure ainsi près du mien, mais sans pouvoir en sentir la chaleur qui s’en dégage. Le cuir sépare sa peau de la mienne, pour ma plus grande frustration. Alors, tandis que nous basculons sur le sofa, je me défais de ses lèvres un court instant ; mes dents attrapent le gant et libèrent mon membre avec une aisance trahissant une habitude de longue date. Je pose le bout de cuir je ne sais où, et ma main à sa place initiale. Je ne peux sentir la douceur de sa peau uniquement au creux de ma paume, mais ce contact suffit à m’électriser. Rosemary avait beau être l’une de mes meilleures amies, jamais elle n’avait ne serais-ce qu’entre-aperçu l’allure de mes doigts atrophiés. Ces moments-là étaient les seuls où personne n’y faisait attention. Une raison de plus pour les apprécier.

Ses baisers sont doux, ses lèvres sensuelles. Je ne les abandonne qu’à peine. Néanmoins, une étrange sensation m’amuse intérieurement ; j’aurais presque l’impression d’embrasser ma propre sœur. Certes, Rosy n’est pas de ma famille, mais j’ai appris à la considérer comme tel. Je dois donc oublier cela. Cette bouche appartient à mon amante. Je la quitte un instant ; glissant sur sa peau, le long de sa mâchoire jusqu’au creux de son cou. J’y dépose quelques baisers tout du long, goûte sa peau comme jamais je n’aurai un jour pensé le faire. Je me redresse, retrouvant le confort du dossier dans mon dos ; je garde Rose contre moi, assise par-dessus mes jambes. Ma main a glissé dans son dos, sur sa surface chaude. D’une légère pression, elle demeure collée à moi. Une certaine retenue demeure néanmoins ; les caresses sont légères, du bout du pouce sur sa joue, le long de sa cuisse jusqu’au creux de ses reins ; les baisers sont encore doux, la caresse sensuelle et parfois furtive. Le tout est emprunt à une certaine forme de subtilité. Je découvre le corps de la jeune femme et les sensations qu’il procure qu’à l’instant, et je profite de cette expérience, de ces impressions nouvelles. Elle est encore une figure en porcelaine que je n’osais toucher par peur d’en fêler la surface.

Nos regards se croisent une courte poignée de secondes. L’hésitation me quitte peu à peu ; plus Rosemary demeure contre moi, plus je désire l’y garder et l’y sentir plus intensément ; une caresse le long de son dos, de ses hanches, de l’intérieur de sa cuisse jusqu’à l’entre-jambe traduit ma pensée. Oui, l’envie, le désir s’est fait une place dans mes émotions, et anile petit à petit toutes les autres. Bientôt, il ne restera plus que cette fièvre floue qui ne trouve de remède que dans l’assouvissement d’une envie qui deviendra omniprésente. Bientôt.