i love playing with fire

i'll satisfy your mad desires

Evpraksiya avait passé une soirée des plus lassantes. Le pianiste était exceptionnel, mais n'apportait rien de nouveau à sa riche expérience. L'ambiance familiale, enthousiaste du Cotton Club n'atteignait pas son cœur froid quand encore rigidifié par l'absence d'alcool, et elle buvait quelques rares fois dans un geste qui se voulait discret au goulot d'une fiole qu'elle tenait cachée dans son veston. Il s'agissait de whisky, un de ces vieux crus réussis qu'elle se procurait depuis l'Écosse par quelques entremetteurs habiles. Si fort que chaque gorgée déchirait, brûlait son cœur pourtant usé et rompus à tous ces alcools rudes. Et à chaque lampée, elle appréciait de plus en plus les plumes de la choriste, les paillettes des robes frivoles des femmes qui dansaient entre les tables. Elle en perdait peu à peu la notion du temps, enfoncée dans un fauteuil club trop mou. Les rires, les cris, le bruit des vaisselles qui s'entrechoquaient, la lumière sourde des lampes d'émail. Elle s'embrouillait. Les couleurs se confondaient quand, bercée par la mélodie enjouée du piano, elle sombrait peu à peu dans ce sommeil cotonneux dû à l'alcool. Son regard se tâchait de noir quand, peu à peu, elle se laissait envahir par cette douce et chaude torpeur. Il n'y avait plus qu'elle, le cuir odorant de ce fauteuil et la musique. Les notes s'enchaînait dans son esprit, plus vite que le musicien lui-même, elle pouvait les voir danser devant ses paupières désormais closes. Un do, un mi bémol, un sol. La gamme des jazz. Ces sons légers, agréables, graves et puissants, empreints de folie et de liberté. Les éclats dorés qu'ils apportaient à son sommeil.

Elle soupira, gémit. Elle se sentait transportée, d'un geste ferme et délicat mais encore trop maladroit pour ne pas la réveiller. Elle tenta d'ouvrir les yeux, gémit à nouveau, parvint finalement à avoir le dessus sur son inertie. Et cria. Il y avait, au-dessus de ses yeux d'émeraudes, un visage. D'homme, il lui semblait. Étant ivre et elle-même travestie, elle ne s'estimait pas capable de faire la différence entre des traits féminins ou ceux-ci, pourtant clairement anguleux. D'après ce que son esprit embrumé pouvait distinguer, il avait une de ces mâchoires carrés, une barbe naissante, des cheveux cuivres soigneusement gominés et plaqués contre son front volontaire, de grands yeux aussi verts et gris que les siens. Et, il la tenait dans ses bras. Son cri était strident, violent, impératif. Et si féminin qu'elle dévoilait son identité en s'offusquant de cette situation embarrassante et si peu convenable. « Ah ! Lâchez-moi, posez-moi à terre immédiatement, vous entendez ! »