Ce n’était pas franchement dans les habitudes de Ray de patienter à son bureau sans avoir de quoi s’occuper. En fait, ça ne lui arrivait jamais. Mais la semaine avait été difficile et il aurait bien aimé savoir où il en était. Il avait grimpé les trois marches de l’entrée, avait composé le code et direction le 5ème étage, son bureau. Dans son grand fauteuil noir, soigneusement choisi il y a de cela un an, il semblait somnoler. Il tentait en réalité de retracer le fil des derniers jours. Il s’était perdu. Que faisait-il, lundi dernier ? Où était-il, mardi dernier ? Qui était-il, mercredi dernier ? Aujourd’hui jeudi, se glisser dans la peau d’un détective privé désœuvré lui semblait la meilleure option. Se reposer, se retrouver. Détective privé, étrange idée somme toute. Il en avait vu des vertes et des pas mûres, avec les clients passant dans le coin. Il refusait de traquer les maris, les amants et les femmes. Il lui restait donc d’étonnantes histoires familiales, dont les dossiers encombraient ses tiroirs. Cela dit, Adamski connaissait un certain succès. Il faut dire que peu de détectives bénéficiaient d’autant d’indics fidèles que lui : Ray le jeune mafieux, Ray le jeune fils du cinéma, Russell le rentier, Adam l’ouvrier... le monde new-yorkais lui appartenait. Lui ne s’appartenait plus tout à fait, une difficulté dont il prenait parfois conscience, sans s’avoir comment s’en sortir, et sans non plus réaliser l’ampleur que cela prenait. Adamski, installé dans son fauteuil club, ne savait plus à quoi avait ressemblé sa semaine, il savait seulement qu’il était fatigué, et à cela, une matinée sans perturbations semblait le meilleur remède. Il ouvrit un tiroir derrière lui et en sortit une bouteille de whisky, se servit un verre, et la rangea aussi discrètement qu’il l’avait prise. Il n’y avait pas à dire : l’alcool qu’on parvenait encore à fabriquer et à transporter était de qualité. Un sourire s’installa sur les lèvres du détective. Malheureux gouvernement, pas fichu de s’imaginer un instant à la place de son peuple, alors que lui-même pouvait emprunter des dizaines d’identité. Ils étaient dirigés par des incompétents, tant pis. Après tout, ce n’était clairement pas le gouvernement qui faisait la loi à New-York, alors quelle importance ?

Adamski fut abruptement interrompu dans ses pensées. Qui pouvait bien le déranger à cette heure-là ? Oh, Adamski, debout, tu es dans ton bureau de détective alors il y a environ dix chances sur dix pour qu’il s’agisse là d’un client ulcéré que tu ne lui aies pas encore remis le fruit de ton travail. Reposant avec précipitation son verre, il vint ouvrir au client, qui n’en était pas un. Une femme qui n’avait pas du tout l’être d’une cliente. Bien trop calme pour être une de ces habituelles harpies qui débarquaient chez lui, photo du mari en main. Alors quoi ? Elle n’avait pas grimpé en vain les cinq étages simplement pour lui demander un renseignement. Entrez donc, que puis-je faire pour vous ? Il prit le temps de l’observer, tout en lui tendant un fauteuil. Élégante, à n’en pas douter, mais vêtue tout de même assez simplement, comme si on goût allait aux choses discrètes. Et en même temps, elle dégageait une certaine assurance qui tranchait avec sa mise. À première vue, il l’aimait bien. Il s’installa derrière son bureau, fit mine de ranger quelques papiers en attendant qu’elle s’asseye face à lui. Le verre de whiskey posé derrière lui trahissait pour qui avait l’œil vif, mais il doutait que cette femme soit une quelconque espionne de la police. L’État de New-York n’employait jusqu’à nouvel ordre aucune employée aussi charmante. S’il vous plaît, asseyez-vous, mademoiselle... mademoiselle ? Un nom serait déjà un bon commencement. Le nom est toujours le début d’une piste. Sauf pour lui-même, peut-être. Mais ce n’était pas sur sa piste à lui qu’il était, si ?

Ce matin, je suis sortie tôt de mon petit chez moi et ai décidé de faire un tour dans la ville. Cela faisait plusieurs jours que je n’avais pas quitté la maison, trop concentrée sur l’apprentissage méticuleux de la pièce de théâtre. Je me suis habillée, plutôt simplement, comme à mon habitude d’ailleurs, avec pour seule fantaisie les boucles d’oreilles en perle de la parure que m’avait offert Gabriel. Mon sac à la main et des chaussures plates au pied, j’ai donc entrepris une promenade, à pieds. Au bout de quelques minutes je suis tombée sur un joli magasin d’une couturière. Intriguée par le lieu et me souvenant que j’aurais bientôt besoin d’un costume pour Juliet, je suis entrée. Rapidement, j’ai sympathisée avec la propriétaire de la boutique. Nous avons discuté d’abord de son travail et je lui ai exposé les besoins de mon rôle et avons convenu d’une date à laquelle je viendrais avec le metteur en scène pour que nous voyions ensemble les derniers petits détails avant la confection. Nous en sommes ensuite venus à parler d’elle, de fil en aiguille, et des difficultés qu’elle a à joindre les deux bouts. Son magasin ne rapporte pas autant que ce qu’elle avait espéré et elle est désormais obligée de prendre plusieurs emplois pour pouvoir subvenir convenablement à ses besoins. Nous en sommes venues à causer de son fils. Elle m’a expliqué ce celui-ci avait quitté le domicile familial sans crier gare et qu’elle ne l’a jamais revu depuis. Elle semblait désolée mais ne souhaitait qu’une chose : qu’il soit heureux et qu’il ait réussi dans la vie. J’étais là, à l’écouter, sans rien pouvoir faire. Avant que je ne parte, elle m’a tendu une petite photo, de lui, dans l’espoir que je le reconnaisse si il venait à assister à l’une des réceptions à laquelle j’étais invitée, ou si je le croisais, pour une raison comme une autre.

Après être sortie de chez la couturière, j’ai marché encore quelques minutes puis ai décidé de rentrer. Près de chez moi, une plaque à l’entrée d’un immeuble a attiré mon attention : Raymond Adamski, détective privé, 5ème étage. Sans réfléchir bien longtemps, j’entreprends de me rendre à son office, tenant encore fermement la photo du jeune homme en main. Je frappe à la porte et attends patiemment qu’on m’ouvre, en replaçant ma mèche derrière mon oreille. Un homme vient à la porte, le contraire même du stéréotype du détective que l’on s’imagine bien souvent petit, trapu avec un monocle et une moustache. Lui, au contraire, est plutôt jeune et élancé, à peu près mon âge je dirais. Entrez donc, que puis-je faire pour vous ? Je lui sourie puis le remercie. Quelque peu intimidée, je le regarde ramasser quelques papiers, puis mon regard bute sur un verre d’alcool, probablement du whiskey, mais je détourne vite mon attention. S’il vous plaît, asseyez-vous, mademoiselle... mademoiselle ? Je m’assieds donc sur la chaise en défroissant d’un coup de main les plis de ma robe. Je dis ensuite, d’un ton plutôt assuré, en hochant la tête : [color:c86b= LemonChiffon] Beth. Elisabeth Johnson, pour être exacte. J’ai l’habitude de me présenter sous le seul surnom de Beth, et d’ailleurs, j’ai du mal à réapprendre à me présenter. Dans ma Grande-Bretagne natale, je n’ai plus à le faire, on me reconnaît toujours. Je regarde ensuite le détective, et dis : Pourriez-vous m’aider à retrouver quelqu’un ? C’est le fils de… d’une… amie qui a quitté le domicile il y a plusieurs années. Elle se fait du soucis pour lui… Je sourie, un peu embarrassée puis, après un petit silence, enchaîne : Oh, pardon, voici sa photo. Je lui tends le carré de papier sublimé espérant qu’il pourra faire quelque chose pour moi, j’ai réellement envie d’aider cette femme, elle m’a profondément touchée.

Elle s’assoit, et a globalement l’air de savoir ce qu’elle veut, un point commun à beaucoup des femmes passant dans son bureau. Seulement, celle-ci a l’air habituée à savoir ce qu’elle veut, une nuance assez rare, bien des femmes ne prenant leur courage à deux mains qu’une fois tous les trente-six du mois. Beth. Elisabeth Johnson, pour être exacte. Beth ? Décidément, il a affaire à une originale. Depuis quand se présente-t-on par son prénom, à moins de vivre dans la rue et de n’avoir aucune famille ? Un peu surpris, il commence à s’intéresser à cette étrangère qui perturbe sa matinée. Et qu’est-ce que c’est que cet accent sonnant bien peu américain à ses oreilles. Une Anglaise ? Encore plus intéressant. Les Anglaises avaient toujours eu le chic pour amuser Rayski. Quelque chose dans leur décalage, peut-être. Il attendait de voir ce que lui réservait celle-ci. Pourriez-vous m’aider à retrouver quelqu’un ? C’est le fils de… d’une… amie qui a quitté le domicile il y a plusieurs années. Elle se fait du souci pour lui… Une Anglaise au grand cœur, rien de surprenant cela. Partir sur les traces d’un fils disparu... Ca risquait d’être barbant, mais original. Quoique. Ca se trouve, ce fils était peut-être devenu un gars de l’ombre qu’il serait intéressant de dénicher. Miss Johnson semble avoir pensé à tout. Une photo, parfait.

« C’est une plaisanterie ? » Trois mots qu’il parvient à lâcher après un silence un peu étrange. Il la regarde, tentant de deviner sous sa couverture d’Anglaise assurée ce qui cloche chez elle. Car la photo qu’il tient entre ses mains vaguement tremblantes ne laisse pas une seule petite place au doute : c’est bien lui qui y est représenté, avec plus de dix ans de moins. Un visage plus fin, plus glabre, et un air bien différent de celui que le détective Adamski, petites moustaches et lunettes, arbore. Mais tout de même. À quoi joue-t-elle ? « Que voulez-vous ? » Mais un doute l’assaille. SI vraiment elle était là pour lui, qu’est-ce que c’est que cette histoire d’amie qui se fait du souci pour son fils ? Si le fils, c’est lui, l’amie, c’est sa mère. Logique imparable. Hors, il est absolument impossible que sa mère, dont il a peine à se souvenir, soit amie avec l’Anglaise. Elle cache quelque chose, mais quoi ? Et n’est-ce pas brûler les seules cartes dont il dispose que de l’attaquer ainsi ? Adamski essaie tant bien que mal de se rattraper : « Hum.. il va falloir commencer par quelque chose de plus solide. Où vous êtes vous procurée cette photo exactement ? » Et qu’elle ne s’imagine pas un seul instant pouvoir le duper avec cette histoire d’amie. Il lui offre un regard dur dont il a le secret, et reporte franchement son attention sur elle, décidé à faire usage de toute sa perspicacité pour deviner ce que l’inconnue a derrière la tête. Si seulement le tremblement nerveux de ses mains pouvait cesser. Il repose la photo qui l’irrite, un flot de souvenirs l’assaillant. Le jour où cette photo a été prise. Il avait 16 ans et il s’était fait beau. Le soir, il avait parcouru les rues de New-York, se construisant un de ses premiers personnages. Puis d'autres personnages surgissent. Jusqu’à aujourd’hui, où une Anglaise lui demande de se lancer sur sa propre trace.

Spoiler:
	tout petit rp donc