you got blood on your face

and another man bites the dust

[Seuls les administrateurs ont le droit de voir cette image]

Elle congédie d'un geste un majordome au visage anonyme et observe la délicate porcelaine peinte de sa tasse de thé, posée sur quelques napperons de dentelle fine. D'un geste volontairement négligent, bien que profondément étudié, elle l'apporte à ses lèvres, admirant ses gants de soie sur ses fines mains d'aristocrate. Elle se demande quel saveur a la boisson, aujourd'hui. Aussi amère qu'hier, ou bien sucrée comme celle de l'avant-veille ? La chaleur du thé submerge sa langue, elle plisse les lèvres en sentant une feuille douce-amère échappée effleurer son palais et s'apprête à avaler goulument les multiples saveurs ... « Jeanne ! Jeanne, réveille-toi ! » Elle ouvre les paupières, les referme sans s'attarder devant la lumière qui lui brûle les yeux. Seigneur, il doit être si tôt ... La tirer d'un rêve aussi doux pour retrouver cette vie de labeur gris. Non. Elle retombe dans son cotonneux sommeil, en espérant retrouver cette vie fantasque. « Jeanne ! Quoi ? » crie-t-elle, découvrant le visage de sa mère penché sur le sien. « Enfin ! Prends tes affaires, dépêche-toi ! » Elle manque de protester, mais les yeux exorbités par l'angoisse et la peur de sa mère l'en empêche soudainement. Tout est calme, ici, pourtant. « Mais Maman, qu'est-ce que ... »

Elle lui envoie quelques vêtements, fébrile. « Vite, je t'en prie ! » Sa voix est paniquée, aiguë. Inhabituelle. La toujours calme et posée Lucie est décoiffée, porte de nombreux vêtements qui la rendent plus ronde qu'elle ne l'est réellement, s'agace de voir sa fille ainsi apathique. Inquiète, Jeanne obéit et attrape les étoffes épaisses que sa mère lui tend. Qu'est-ce que cela peut bien être ? Elle ne l'a jamais vue dans un tel état. elle jette un coup d’œil à l'archaïque réveil matin qui trône sur sa table de chevet. Minuit vingt-cinq. « Maman, dis-moi ce qui se passe. » Elle a le regard soudainement grave, la voix brisée par l'inquiétude. « Je n'en sais rien ma chérie, je crois qu'ils nous évacuent ... » Elle a les larmes au yeux. Parbleu, jamais la forte Lucie n'a ainsi pleuré devant elle. Elle attrape quelques affaires qu'elle empaquette rapidement et enfile nombre de vêtements, jupons, robes, capelines et manteaux de toile grossière. Sa mère trépigne, la presse. Sans le temps pour un regard en arrière, elles quittent la minuscule cabine qu'elles habitent depuis trois jours. Dans l'espoir d'un Nouveau Monde.

Le couloir fourmille. Chacun se presse dans les étroits corridors blancs et impersonnels, des bagages et des enfants à la main. Les petits pleurent, s'accrochent à leur mère. Jeanne, dépassée, attrape le bras de la sienne qui l'entraîne à sa suite vers les escaliers. « Maman, il est où Papa ? » Elle ne lui répond pas, la foule crie et s'agite bien trop. Cela devient sérieux, songe Jeanne. Mon Dieu. Des hommes n'hésitent pas à pousser des petites filles en pleurs pour arriver les premiers à l'étage supérieur, qui tombent à terre, leurs poupées de chiffon à la main. Elle s'accroche un peu plus à sa mère, consternée, terrifiée. Et voilà leurs instincts primitifs qui se révèlent avec la peur qui leur noue le ventre. Oh, Seigneur, dans quel monde vivons-nous ? Elle prie silencieusement, les larmes aux yeux, sa Sainte Vierge protectrice, que cela ne soit qu'un exercice. Que son père puisse quitter les machines. Et les rejoindre. « They have closed the grids ! » On hurle, dans cet anglais que ni Jeanne ni sa mère ne comprennent. On hurle de rage, cette fois, plus que de peur, on fait signe de se rassembler pour créer une force bien plus puissante. « Maman, il est où Papa ? » Obnubilée par une chose uniquement, par la présence de ce père tant aimé pour qui elle craint le pire. « Il va arriver ma chérie, ne t'inquiète pas. »

Le regard de Lucie est brillant de larmes, son visage crispé par l'angoisse. Personne ne sait ce qui se passe, chacun élabore les théories les plus folles. Les quelques français hurlent qu'il y a le feu, ou bien que le paquebot coule. Qu'il coule ! Il a été conçu pour ne jamais sombrer, on le lui a bien dit. Assuré, même. Elle se souvient du sourire d'Andrews devant son visage impressionné, lorsque deux jours plus tôt elle s'était faufilée sur le pont des Premières Classes. Il ne peut pas couler, c'est tout simple ! Son Papa lui a dit la même chose, qu'il est le moteur du vaisseau, c'est ainsi impossible que quoique ce soit de néfaste arrive. Rassurée, mordillant sa petite médaille de Marie au cou, elle se fraie un chemin entre les corps serrés de la foule. Ils ont fermé les grilles. Allons bon ! Maintenant, ils étaient prisonniers, on les traitait comme des bêtes à parquer ? « One, two ... » Un fracas fait taire tous les passagers oppressés. La grille est brisée en deux sous l'impact d'un banc, arraché de ses vis, les hommes hurlent victoire et chacun se précipite, véritable marée humaine, vers l'étage supérieur. Les secondes classes ont déjà quitté leurs cabines, il semblerait. Bon dieu, alors ce n'est pas un exercice ? On la pousse, sans ménagement, on la presse contre le bois des parois avec violence. Elle crie de douleur, parmi tant d'autres.

Elle n'a pas lâché la main de sa mère.

On traverse les étages, les ponts. On s'enfuit avec des hommes en costume de soie, ou des femmes en manteau de vison. Mais personne ne s'en soucie. On traverse des salles aux chandeliers de cristal où quelques Premières Classes fument encore un cigare, une tasse de thé à la main. Quelques minutes auparavant, elle était avec eux, dans ses rêves de grandeur, de laisser-aller et de vie facile. Mais elle se trouve sur un pont bondé, glacial, noir de monde, blanchi par de titanesques morceaux de glace comme elle n'en a jamais vu. « Jeanne ! » Les gens se pressent dans les canots. Alors c'est vrai ? Bon Dieu. Mais le Titanic ne devait jamais couler ... N'est-ce pas ? Il est le plus gros, le plus sûr, paquebot jamais construit. « Jeanne ! » Un baril roule devant elle et va se ficher contre la paroi métallique un peu plus bas. Le bateau penche. Alors c'est vrai ? « Jeanne ! » Elle se retourne et percute violemment un homme, qui la serre dans les bras et l'arrache à l'inviolable étreinte maternelle. « Papa ! »

Il la serre, encore, encore, toujours plus fort, comme s'il avait déjà pleuré sa perte. « Jeanne, écoute-moi bien. Il y a encore des canots à tribord, ils acceptent encore les femmes et les enfants. » Le regard de la petite se perdait à sa droite, où les derniers canots de bâbord descendait. On coupait les cordes, on hurlait. Femmes, enfants, nourrissons, pères désespérés. « Jeanne ! Écoute-moi. Tu ne quitte pas ta Maman. Tu prends sa main, tu la serres très fort et tu ne la lâches pas. Jusqu'à ce que vous soyez sauves. Promis ? Tu me le promets ? Jeanne ! »

[Seuls les administrateurs ont le droit de voir cette image]

crédit © divers livejournals & tumblr

[Seuls les administrateurs ont le droit de voir cette image]