histoire

sous titre ici, ptite banane

Blackbird singing in the dead of night, take these broken wings and learn to fly. All your life, you were only waiting for this moment to arise.

L’enfant avait fourré ses doigts dans sa bouche. Ses joues ruisselaient de ses larmes qu’il n’arrivait pas à tarir. Ses yeux étaient rougis par les pleurs qu’il ne pouvait taire. Dans sa gorge s’était formée une grosse boule qui l’empêchait de respirer correctement. Son nez coulait et il ne s’en souciait guère. Il se sentait seul, perdu parmi cette valse cruelle de pantalons et de tailleurs. Il tournait sur lui-même, à la recherche d’un visage familier, à la recherche d’une personne qui se soucierait de lui. Personne ne lui prêtait attention. Ce n’était qu’une peinture terne du monde dans lequel il était né. Et dès qu’il faisait un pas sur ses frêles jambes, il trébuchait sur les pavés. Les gens ne se préoccupaient pas de lui. Ils le bousculaient, l’opprimaient, le pressaient de toutes parts, l’étouffaient. L’enfant se sentait cruellement déboussolé. Il fit un pas, s’écrasa mollement sur le pavé humide. Là-haut, dans le ciel, un orage grondait.

Le couloir sentait le renfermé, mêlé à la fumée froide de nombreuses cigarettes qui furent consumées ici et là. Les appliques murales diffusaient une lumière terne, souvent trop jaune. Les murs, à la tapisserie ocre et déchirée par endroit, semblaient se renfermer sur le petit être, assis sur la moquette rouge et tachetée, renfermé sur lui-même. L’enfant avait entouré ses jambes de ses deux maigres bras. Dans chacune de ses mains se trouvait un petit soldat de plomb. Ses yeux bleus se perdaient dans un trou dans la moquette, un peu plus loin devant elle. Ses cheveux blond étaient ternes et pendaient mollement de part et d’autre de sa tête. Dans son petit crâne, des idées, trop mûres pour un si petit humain, se bousculaient avec un fracas assourdissant. Des éclats de voix se firent entendre de l’autre côté d’une porte, suivi d’un bruit de verre brisée. Une femme hurla, un homme cria. L’enfant restait insensible à cela. La porte s’ouvrit et une femme brune, sortait de l’appartement, le visage rouge de colère, tout en réajustant son gilet. Alors, l’enfant leva les yeux vers cette dame. Un regard inexpressif, qui traduisait peut-être sa lassitude constante.

Viens, Alexis. Nous n’avons plus rien à faire ici.

L’enfant se leva avec difficulté. La femme lui empoigna la main et l’entraina avec force vers les escaliers, situés à l’autre bout du couloir. Un soldat de plomb chuta sur la moquette. L’enfant marqua un arrêt et semblait vivre enfin, comme si son existence était reliée à ce jouet. Lorsque ses yeux se levèrent, ils se posèrent sur un homme, avide d’insanités. L’enfant ressentit une soudaine bouffée de peur. Il préféra laisser son soldat de plomb sur la moquette rouge et partir au plus vite, avec sa mère qui lui tirait le bras. Un soldat, face contre terre. Baignant dans une lueur jaunâtre et faiblarde, comme un coucher de soleil sur un bain de sang.

L’enfant était assis à la table en bois mal équarri, un crayon de couleur dans une main, l’autre étant posée sur une feuille, quelque peu jaunie par le temps. Il traça un trait dessus, puis un autre. Après cinq minutes d’une intense séance de traçage de traits, il entendit un cri dans une chambre annexe à la cuisine. Il leva la tête de son chef d’œuvre et dirigea son regard vers le couloir. Une lueur de lassitude se fit sentir, lueur qui se taisait sous le joug d’un sentiment autrement plus fort. Un autre cri et un grincement sinistre. L’enfant haussa des épaules et retourna à sa feuille. Les cris se transformèrent et devinrent bientôt des hurlements. Anormaux. Perçants. Trop bruyants. Ils interpellèrent l’enfant, qui se levait doucement. Dans sa poitrine, son petit cœur battait à toute vitesse. A petits pas silencieux, il s’avança vers cette pièce, où sa mère s’adonnait à des plaisirs charnels avec un homme, différent du précédent. L’enfant entendit les grincements du lit, les cris de désespoir de sa mère, au travers de la porte. Sa main se posa sur la poignée et l’abaissa naturellement. Sur le seuil de la porte, le petit être se figea. L’homme, à cheval sur sa mère, avait les mains autour de son cou et serrait ses doigts. La femme, dont le visage bleuissait, fixait l’enfant de ses yeux, suppliant de la délivrer. L’enfant ne fit rien. Elle se contenta de regarder la scène, comme s’il s’agissait d’un spectacle. Sauf que le rideau s’était abaissé sur sa mère et que plus jamais il ne se lèverait pour elle. L’homme, au sourire carnassier, se tourna vers l’enfant qui comprit aussitôt qu’il avait à faire à l’homme du couloir où, quelques années plus tôt, était tombé son soldat de plomb. Ses yeux s’agrandirent de terreur et le petit être s’enfuit à toutes jambes lorsque l’homme se leva et amorça une marche lente et mortelle vers lui.
L’enfant avait fui le tumulte new-yorkais. Il s’était rapidement trouvé dans une ville qui lui était méconnue. Il avait manqué de se faire écraser de nombreuses fois par les quelques voitures qui passaient par là. Les gens le regardaient mais ne se souciaient guère de cet enfant blond aux yeux bleus. L’enfant aurait bien voulu parler mais les mots n’arrivaient pas à franchir la barrière de ses dents. Les yeux rivés au sol, il avança, aussi vite que sa fatigue le lui permettait. Bientôt, il ne tarda pas à découvrir un couvent, caché aux yeux de tous, dans la quiétude d’une banlieue rurale.
Agrippant le portail en fer forgé de ses deux petites mains, l’enfant attendait qu’on vienne lui ouvrir. Personne ne savait que quelqu’un attendait au bout de ce long sentier qui menait au bâtiment principal, masqué par des buissons épais et bien fournis. La cloche pour signaler sa présence était bien trop haute pour que l’enfant la fasse sonner ; même en se hissant sur la pointe des pieds, elle ne parvenait pas à l’atteindre. Aucune âme vivante ne passait par-là, même en temps normal. Personne. Il se retrouvait une fois de plus seul au monde. Il se laissa choir sur le sol durci par le froid et se tassa sur lui-même, comme dans le couloir des années auparavant. Alors, il attendit, de longues heures, qu’on vienne l’aider. Mais lorsque la dernière parcelle d’espoir l’eut quitté, ses paupières se fermèrent.

If God had a name what would it be ? And would you call it to his face ? If you were faced with him in all his glory, what would you ask if you had just one question ?

Si Dieu avait un nom, je lui demanderai pourquoi Il s'amuse à balancer des destins aussi pourris aux gens. Je lui demanderai pourquoi Il m'a enlevé ma mère, pourquoi Il a créé un psychopathe qui ne compte pas s'arrêter. Je lui demanderai si ça Lui plairait d'avoir une vie aussi misérable que la mienne. Je lui balancerai toute l'infortune du monde au visage, même s'Il est au sommet de sa gloire.

On m'avait retrouvée évanouie au pied du portail d'un couvent. Evanouie, ou aux portes de la Mort, les deux étaient appropriés. J'avais tellement marché pour arriver jusqu'à ce portail que mes pieds furent recouverts d'ampoules remplies de liquide. J'avais tellement eu froid que mes orteils et mes mains avaient commencé à bleuir, mon nez à couler abondamment, mon cœur à ralentir. J'avais été découverte par une religieuse qui revenait du marché, un grand panier débordant de victuailles. En voyant un petit être tassé au pied de Son honorable demeure, elle avait lâché ses courses et s'était précipitée vers moi. Ses bras m'avaient alors entouré et ne m'avaient pas lâchée avant d'être arrivées dans une pièce agréablement chaude.
De cette période floue je n'en garde quelques rares souvenirs. Des souvenirs confus, dispersés avec la brise glaciale qui m'avait trouvé aux portes du couvent, fondus avec la neige qui avait été un matelas si doux et réconfortant. Je ne me rappelle que les longs couloirs vides, froids, humides. Que la grande cheminée dans le réfectoire, cheminée devant laquelle je passais des journées entières. Elle prodiguait un feu si accueillant, elle me réchauffait de tous ces sales coups. Je me rappelle aussi cette cloche qui lançait son cri lugubre dans la campagne silencieuse, un cri qui me ramenait soudainement à mon désespoir.


UNDERCO LALALA

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